Biografia

BIOGRAFÍA.

Nací por allá por el año 69,
Buen año para los enamorados
(por lo del viaje a la luna, claro).
Se acababan los Beatles,
Jim Morrison se acercaba
Vertiginoso hacia la tumba
El Ché adornaba las pancartas,
Woodstock ardía y ardía.
Se fue Frei y llegó el Chicho;
Marchas, abrazos y caceroleo,
La cosa ardió hasta consumirse.
El golpe me pilló jugando al trompo,
No volví a jugar tranquilo en muchos años.
Mi abuelo salió a la calle
Con una bandera de Chile
Y mis viejos se escondieron bajo la cama.
La vida me depararía otros golpes aún,
Como sacarme la cresta en bicicleta
O quebrarme el mate escaleras abajo.
Mi infancia se fue entre volantines
Y cabezas que también volaron:
Bonilla, Letelier, Prats, Urzúa, el boicot,
La Teletón y el mundial de España
Caszely perdiendo un penal!!
Y el guatón Don Francisco
Haciendo perder la cordura
Y picando cebolla bien finito.
Por esos años la profesora no me creía nada
Porque los niños no escriben poemas.
En el liceo un profe creyó en lo que yo hacía
Y eso fue fundamental
Mi primera polola, los primeros dramas
Mientras tanto afuera los cacerolazos,
La primeras protestas,
Los quemados, los degollados,
Los etcéteramente vejados
Mientras la Lucía culpaba a los vándalos,
El Tufo con jinetas, a los moscovitas
Y Mendoza a los comunistas y sus ajustes de cuentas.
Vendría el terremoto del 85 y otros terremotos
"Se nos está desgranando el choclo" decían...
Después el atentado mientras estaba en la Parroquia ,
La Perestroika y la Pinochetroiska ,
El Papa, Pepo y el Pipo.
El candidato único que llegó segundo
Pero que dejó todo amarrado para volver primero.
Voté que no pero me dijeron sí,
Luego las reformas que no reformaron nada
Y el Pato que se convirtió en Gallina.
Después de eso mejor no hablar
El socialismo a la chilena
No alcanza para socialismo
Ni tiene nada de chileno
Pobre Salvador,
Qué vergüenza me dan tus amigos.



NO SE PUEDE.

No se puede escribir un poema
De lo que todos quieren ignorar
El niño abandonado es sólo un tópico
De los artistas
Su carita sucia es sólo una postal para regalar
A la salida de la misa
Pero nadie ni siquiera nombra a su madre
Esperando un auto en alguna esquina oscura
Con el alma en un hilo
Rezando para que su compañero de turno
Le pague y la deje con vida para la próxima
Y para qué hablar del padre del niño
Si total el vino, la droga o la cárcel
Deben ocupar más tiempo en su cabeza
Que los recuerdos de algún hijo
Que nunca conoció

Nadie puede escribir un poema sobre esto
Y si lo hace...
...Nadie querrá leerlo.



ELLA.

Es como un cuadro de la Frida Khalo
Por todos lados desborda la belleza
Aunque los idiotas no quieran encontrarla
O no puedan.
Es como la pincelada certera de Chagall
Un poco infantil, descuidada y libre.
Me basta mirarla
Y se desnudan sus colores en silencio.
Mi diploma de artes,
Por supuesto,
No sirve para nada en estos casos.
Hay que cerrar los ojos
Y aprender a mirar
nuevamente.

Rene Acevedo M.


http://lavquen.tripod.cl/reneacevedo.htm