"He muerto cientos de veces"
Se ha apagado una de las voces más bellas de estos tiempos, y nuestra alma, por enésima vez, vuelve a la oscuridad. Pero tú sigues con la frente y tu voz en alto, y esa melodía nos seca las lágrimas...
Adiós hermosa mujer, con voz de negra y corazón de punky. Tu vida brilló mil veces más que todas las cucarachas que hoy te atacan, y cuya cacofonía nadie va a recordar, pero tú seguiras cantando para nosotros.
Te vas Negra linda, con tu soledad.
¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
te requiebra el pecho y te está llamando.
Y te vas hacia allá, como en sueños,
dormida, Mercedes, vestida de mar.
Para muchos, se trata de un alboroto absurdo, un escándalo prefabricado; para la extrema derecha, un atentado a la libertad de expresión. Según lo cuenta el interesado, el guitarrista Ted Nugent, fue despedido ignominiosamente del periódico tejano donde escribía una columna de opinión semanal.
Nugent es una de las voces más estridentes del conservadurismo estadounidense. Cazador fanático, defiende el derecho a acumular arsenales particulares. Arremete contra los homosexuales, las drogas y el proyecto de sanidad universal. Si se le calienta la boca, exige lanzar bombas atómicas contra Irán.Tratándose de un rockero de melena hasta el culo, parecería que ejerce de bufón entre los más exaltados del Partido Republicano. No se confundan: Ted mantiene excelentes relaciones con un antiguo vecino, George W. Bush. Su nombre reaparece cuando buscan candidatos a gobernador en su estado natal, Michigan.
Para lanzarse a la arena política, vendría perfecto el perfil de patriota censurado por la prensa liberal. Pero fallan los detalles: el Waco Tribune-Herald pertenece a una familia tan conservadora que ha añadido a la cabecera el lema "En Dios confiamos". Gente de orden, incómoda con los exabruptos. En 2007, Ted exhibía armas en el escenario, antes de insultar a Hillary Clinton y amenazar a Barack Obama: "Es una mierda y le digo que chupe mi metralleta".
Carlos Sánchez, director del periódico, explica que los dueños pretendían moderar el tono editorial, conscientes de la inestable fauna que habita en Waco: recuerden el drama de la secta de los davidianos. Pedían que los textos (1) fueran reflexivos, (2) evitaran ataques personales, (3) trataran con un mínimo respeto a los políticos con cargo y (4) ofrecieran alternativas en vez de meros ataques.
De primeras, Nugent aceptó esas reglas pero lo siguiente fue una andanada desde su página web: se negaba a escribir "cosas agradables" y se equiparaba con Washington, Jefferson y otros héroes estadounidenses. Como en El Álamo, añadía, sólo podía contemplar una opción: "Victoria o muerte".
Desdichadamente, colocarse en un pedestal invita a las comparaciones entre dichos y hechos. Nugent se formó en el rock de Detroit, una de las escenas más radicalizadas de los sesenta. Con los Amboy Dukes, facturó música excitante, a veces netamente psicodélica (Journey to the center of the mind). Como sus colegas de MC5 o los Stooges, Ted no quería visitar Vietnam. Antes de la revisión para el servicio militar, se hartó de comida basura. Orinaba y defecaba sin quitarse la ropa. Cuando se presentó, apestaba y fue declarado inútil. En definitiva, es un chickenhawk, uno de esos "halcones cobardicas" que -como Cheney, como Bush- se las ingeniaron para no ir a la guerra.
Le están sacando todos los trapos sucios. Lo siento por Ted: es uno de esos payasos que, ocasionalmente, sueltan argumentos sensatos. Aunque admiro más su elocuencia con la Gibson. Yo iba a sus conciertos: creo que se me escucha gritar en su Live at Hammersmith '79. Pero no se lo digan a nadie.
DIEGO MANRIQUE.
No voy a referirme aca al talento de Michael Jackson, el cual es reconocido a nivel mundial no solo por sus fanaticos (que gracia tendria eso) sino por la critica y el mundo de la musica en general, tampoco a sus excesos y supuestos abusos a menores, no seria el primer genio loco, excentrico o pobre niño acosado por la fama y el exito que hace mil estupideces para llamar la atencion o porque se cree invisible, irreprochable o intocable en esas y otras cosas.
El muerto todavia esta tibio y ya empiezan los homenajes, las celebraciones, los llantos, las especulaciones y sobretodo el "negocio del siglo". Si basta con decir que todavia creen algunos que Elvis esta vivo en alguna isla del Caribe. Lo mismo sucede ahora con MJ, se le compara de hecho con Elvis, con Lennon (ufff, que escalofrios, pues al menos este ultimo tenia bastante mas contenido y mensajes dignos en sus canciones y en sus actos) y con una serie de mitos y leyendas urbanas.En 3 dias ya ha vendido mas copias que en varios años de giras y pasitos "patras", saquen la calculadora y vean que buen negocio ha sido, hasta estan preparando un video con material de sus ultimos ensayos, y suma y sigue.
Bueno, pero mi tema no es si era bueno o malo, pues yo tambien me puse alguna vez pantalones ajustados y calcetas blancas con zapatos pluma pa ver si me salia el pasito famoso. El cuento aca es como la alienacion llega a tal punto que hasta el producto se cree y sabe un "producto", algo irreal, un rey, un dios, resulta totalmente patetico y es quizas en ese punto donde todos pueden ser responsables de su muerte y tambien de su "vida", si se le puede llamar vida a estar las 24 horas con guardias, medicos, encerrado, entubado en drogas, sin nariz, sin privacidad, sin color y sin identidad. Uffff, fuerte no??
El tipo vendio y gano miles de millones de dolares, mas aun sus casas disqueras (obvio, de ellos es el negocio), por cierto dono mucho de su fortuna, pero eso tambien es un buen negocio (sino preguntenle a Farkas), pero en definitiva los que compran y siguen o adoran a estos idolos de barro son los fans, la gente comun, los que se tragan el cuento y el glamour.
Este "niño" a fin de cuentas salio de una familia pobrisima, algo asi como los Parra, guardando las proporciones y el contexto politico y social claro, pero el simil esta en que o cantaban o no comian y aca los jackson tuvieron en su padre a su manager, su protector y su cancerbero. En el fondo, sin querer justificarlo, él es producto del medio, producto de si mismo tambien, de ser el rey del pop autoproclamado, en todo caso, pero confirmado por sus ventas, sus records y sus fanaticos. Nadie que haya nacido en la absoluta pobreza va a poder sobrellevar asi no mas tener de la noche a la mañana una cuenta donde no caben mas ceros, o varias cuentas en suiza, avion personal, tiendas, propiedades, y mas premios de los que pueda guardar y de los que su ego pueda recordar, etc, etc.
Tambien me pregunto...cuantos niños no han habido asi? No fueron Mozart y Beethoven, guardando tambien las proporciones, niños talentosos y explotados por sus padres? No hay quizas hoy mismo en la calle niños bailando, haciendo malabares, cantando para mantener a sus familias?
Y donde estan esos miles de millones de dolares para ayudarles??Donde estan esos miles de millones de compradores de hits? Habra que esperar a que triunfen, se excedan, se droguen y se mueran para alabarlos o regalarles un disco de oro?? Seran suficientes las monedas de $100 que reciben por sus gracias para llegar siquiera a terminar sus estudios o dejar de trabajar para sus padres?
Me pregunto, de quien es la mayor alienacion...de los fans, de los "reyes", del mercado, de un sistema maldito que obliga a vender y venderse, prostituirse por el dinero y la "fama"...
Hmm...me quedan mis dudas.
Será mejor hacer como que el rey esta vestido aunque pose desnudo?
...o decirle que su traje no existe y reir de buena gana como el niño del cuento...?
Les dejo la inquietud.
René Acevedo.
Es el verano de 1991 en el barrio de Palermo en Buenos Aires. El tórrido húmedo del verano bonaerense se cuela en todo y Yo descanso de nada en un departamento de soltero que amablemente me ha cedido durante unos días un buen amigo porteño. Aquel verano es inusualmente extraño. A un presidente norteamericano de apellido Bush se le ha ocurrido liberar un pequeño, pero importante país del medio oriente, en una acción ofensiva de tal descaro y magnitud como hace muchos años no se veía, desatando una histeria no menor sobre la inminente tercera guerra mundial, la destrucción del planeta por el arsenal atómico, etc. Pero Yo bien, pasando el calor detrás de las hojas del diario El Clarín. En las ultimas hojas me detengo en un articulo cuyo titulo me llama poderosamente la atención: Buenos Aires m..me M..Mata acompañado de una imagen de Edgar Allan Poe. Pues bien, comienza diciendo algo como: Mira, allí esta Charly García y se desgaja en los momentos previos al concierto, en la conversación del bar donde todos quieren parecerse a el, e incluso lo ven allí, entre ellos a ese Charly García, el de todos. Pero la realidad dicta otra cosa....el ídolo entra al teatro rodeado de guardaespaldas, canta con esfuerzo, casi con sufrimiento, se desmaya a la mitad del concierto y abandona el edificio tal como llego, cabizbajo y rodeado de guardaespaldas.
Charly has left the building....y de alli a la desintoxicación.
Yo cierro El Clarín y recuerdo cuando pise Buenos Aires por vez primera algunos días antes en medio del tenso y silencioso recibimiento de los operarios de ferrocarriles con la estación tomada y con sus armas prestas a defender la posición de un posible desalojo. Pero era Buenos Aires, ese Buenos Aires de rock and roll, de Sui Generis, Almendra, Spinetta, Seru Giran, Soda Stereo, etc, etc, etc. Y ahora esto....un verano silencioso, sin mucho rock , con Charly en la clínica.
Y Charly se quedo en la clínica, aunque lo vi aparecer mas de una vez en los noventa uniéndose a la muy soft MTV unplugged, lanzándose a la piscina de no se que piso de un hotel, pintandose el rostro de plateado, garabateando say no more.....pero ya no se le escuchaba.
Es la primavera de 2005 en un barrio en remodelación del sur de Madrid. El primer calor Madrileño nos hace dejar las ventanas abiertas hasta tarde en la noche permitiendo a una banda de mosquitos irrumpir en nuestro piso. Hace un año y algo mas, a un presidente norteamericano de apellido Bush, se le ha ocurrido liberar un importante país del medio oriente. Y Yo bien, pasando el calor delante del ordenador en compañía de un viejo amigo tripulante en una línea aérea. Este amigo ha llegado de la convulsionada capital de Ecuador, donde por no se que casualidad, ha encontrado un DVD de Charly Garcia con el registro de uno de los míticos conciertos de 1983 presentando Clics Modernos y también la batería de videos que recogen la grabación de Piano Bar de 1984. Y allí estaba....Charly gritando desde el escenario... ¿Ahora soy genio? ...¿Y por que me dicen ahora genio y el año pasado me decían cualquier cosa?.....¿Porque fui a New York?...¿Porque me pinto los ojos?.....¿Porque me visto así para hacer un concierto en el interior?....
Y allí estaba Charly en el estudio gritando....Auriculares de mierrda que tienen aquí...en medio de la zapada de Cerca de la Revolución. Y allí estaba Charly. Veinte años después y nos ha conmovido.
¿Que es esto?...Una extraña conjunción que va de Santiago de Chile a Buenos Aires Argentina a Quito Ecuador y se manifiesta esta noche en Madrid España?.
Como sea, este deja vu globalizado ha tenido su impacto, el permitirnos escucharle a Charly decir otra vez, como entonces....Hoy ando demoliendo Hoteles....
Reisende.
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